TÍTULO : LA CARTA DE LA SEMANA, REVISTA XL SEMANAL, EN PORTADA, Ébola: Los héroes se quitan la máscara,.

En portada

Ébola: Los héroes se quitan la máscara

Llevan en primera línea desde el principio. En Guinea, Liberia, Sierra Leona y Mali, más de 3400 hombres y mujeres como ellos luchan para contener un mal que se ha cobrado ya 6000 vidas. Son los trabajadores de Médicos Sin Fronteras, la organización más activa en la lucha contra la peor epidemia de ébola de la historia. Este es su testimonio.

«En España entras al box y hay un paciente. Allí entras y te encuentras a 15. Te mentalizas. Te los repartes con el compañero. Siempre trabajamos por parejas. Miras el reloj. Calculas lo que necesitas para cada uno y te pones un límite. Porque si pasas más tiempo con alguno al principio, luego no vas a poder atenderlos a todos».

Luis Encinas es un enfermero de Médicos Sin Fronteras (MSF) con mucha mili. Veinte años en misiones humanitarias, cinco veces en primera línea contra el ébola. «En la zona de aislamiento entras un par de veces al día. Tardas una media hora en ponerte el traje de astronauta y 40 minutos en quitártelo. Y no estás dentro más de una hora por el calor y la humedad. Sudas a mares. Te mueves a cámara lenta. Si un clavo te traspasa el traje, hay que salir. El traje debe ser una barrera infranqueable. Y el estrés es el medio en el que trabajamos».

Luis es uno de los 3400 trabajadores de MSF que le plantan cara a la epidemia. El 92 por ciento son africanos de los países afectados, personal local que trabaja codo con codo con unos 270 cooperantes internacionales de la organización. De estos, 16 son españoles. Que nadie se equivoque. No son nuestra avanzadilla para impedir que el ébola 'se escape' de África. No han ido a establecer un cordón sanitario para que durmamos tranquilos en Europa. Están allí desde el principio del brote. Su motivación es ayudar a los que lo están sufriendo. Mientras que la ONU, la Organización Mundial de la Salud y los gobiernos del Primer Mundo solo movieron ficha cuando el ébola saltó a los titulares de primera página, MSF llevaba meses desplegada en la región y al borde de su capacidad operativa.
El número de infectados por la epidemia en África Occidental ya ronda las 15.000 personas, de las cuales cerca de 6000 han muerto. Y el coste para el personal sanitario de Sierra Leona, Liberia, Guinea Conakry y, ahora, Mali (la reacción de Nigeria, Senegal y Congo, con sistemas de salud mucho más potentes, frenó la expansión) está siendo estremecedor. Unos 240 contagiados y 120 muertos: médicos y enfermeros de países como Liberia, donde hay un doctor por cada cien mil habitantes. MSF ha sufrido hasta noviembre 24 contagios y 13 muertos entre su personal, a pesar de su buena preparación y sus estrictos protocolos. Una cooperante navarra fue repatriada desde Mali hasta el hospital madrileño Carlos III tras pincharse con una aguja utilizada con un enfermo de ébola y estaba en observación al cierre de este reportaje.

«Sé qué riesgos he tomado y, sobre todo, sé los que no he tomado. He atendido a muchos enfermos. No soy ningún héroe. Ni lo quiero ser. Y tampoco soy un temerario. Solo quiero contribuir a romper la cadena del contagio. Y mi pareja y mi familia confían en mí -explica Encinas-. Hay que adaptarse. Buscar maneras de equilibrar la seguridad con la atención al paciente. Procuras tener un plan B. Por ejemplo, si para alguien es importante tomar unas hierbas naturales del curandero, porque cree que le puede ir bien, lo respetas. Estamos hablando de dignidad. No solo hay que procurar tratamiento, sino poner al paciente en el centro de nuestra preocupación».La muerte es un momento crítico que pone a prueba el equilibrio entre la dignidad y el riesgo. «En Guinea no se deja a una persona que fallezca sola. Hay que respetar eso. Siempre con un protocolo escrupuloso, siempre alerta».
Encinas no puede olvidar al niño de siete años al que tuvo que realizar el aseo mortuorio en un poblado, «el benjamín y el más listo de la familia», le explicaron. Había muerto de madrugada. «Llegamos por la mañana vestidos de calle y nos entrevistamos con el imán y el padre para explicarles el procedimiento. Nos vestimos delante de ellos y pedimos a un par de familiares que nos observaran desde lejos, para que vieran que no le robábamos el alma al niño. Teníamos que tomar una muestra de sangre, pero habían pasado muchas horas y tuve que hacerle una punción pericárdica. No tengo hijos, pero si hubiera sido padre quizá no hubiera podido. Luego lo lavamos, lo vestimos con la ropa que nos dieron, cerramos la bolsa mortuoria y señalamos con una marca dónde estaba su cabeza. Los rezos debían orientarse hacia la Meca. El padre me dijo que era el quinto familiar que perdía por el ébola en un mes».

Siempre es a vida o muerte. Y cuando toca vida, tampoco es nada fácil para los supervivientes retomarla. La doctora sevillana Julia García-Gozalbes, con dos misiones ya en Guinea Conakry, lo sabe bien. «Me acuerdo de Marcel, un hombre que vio morir a su suegro, a su esposa y a dos de sus hijos en dos semanas. Cuando le dijimos que estaba curado, le costaba aceptarlo. Se mezclaban el miedo, la incredulidad y el sentimiento de culpa. Una cosa es ser un superviviente biológico; y otra, un superviviente sociológico, alguien capaz de integrarse en una sociedad aterrorizada que usa la estigmatización como defensa».Por esa razón, el alta médica se convierte en un ritual. «El enfermo sale duchado y con ropa nueva y le damos un abrazo. Es emocionante», cuenta. Se trata de un gesto público y simbólico. Lanza un mensaje a sus familiares y al resto de la comunidad. No hay mejor prueba de la curación que romper la política de no contacto. Si es posible, se lo acompaña a su pueblo. «Les damos un saco de arroz o mijo porque vuelven derrengados y durante una temporada apenas pueden trabajar. Un equipo de desinfección rocía su casa con cloro, quema el colchón y pone uno nuevo. Y más abrazos y bailes. Si el paciente tenía familia que lo visitaba en el centro, sabes que le irá bien. Si no...».
¿Volverá Julia a Guinea? «Me reservo la respuesta. No quiero preocupar a mi familia. Pero hace falta gente. Y me acuerdo mucho de mis compañeros. La enfermera que se puso el traje una vez más para pintar las paredes de una sala con monigotes para los niños. El higienista que entraba a la sala de aislamiento para mecer a un bebé que lloraba. Los juguetes que les damos a los nenes cuando son ingresados: coches, muñecas, lápices de colores... Y cantar una nana con el traje, aunque te quedes sin aliento, porque es como cantar corriendo la maratón».

Enfermero Español

Luis Encinas. Trabaja en Guinea Conakry

"El miedo no hay quien te lo quite, pero es necesario"

Es mi quinta misión de ébola. El miedo no hay quien te lo quite, pero el miedo es necesario. Cuando llegas allí, cambias el chip. Nada de contacto. No le das la mano ni a un ministro. No es una falta de cortesía. Ni siquiera entre expatriados nos tocamos. Así planteas las reglas del juego para que todos entiendan a qué nos enfrentamos. También es duro que los niños quieran acercarse y con un gesto les pidas que no lo hagan. O rechazar una invitación a un té. Eso no está en el temperamento de los africanos. Algo olía mal desde el principio con este brote. Nos sorprendió por la rapidez con que se expandía, por su novedad en el oeste de África y por el número de afectados. Pero no creo que haya un gran riesgo para Europa. España tiene un sistema de salud muy potente, aunque estemos en crisis. Los países occidentales que han tenido casos se han puesto las pilas».

Higienista. Etíope.

Stefano Delbasso. Trabaja en Montovia (Liberia)

"Yo manejo los cadáveres. No sé cómo describrir aquello: el fin del mundo"

Manejo cadáveres. El riesgo de infección es muy alto. Un trabajo duro. Al principio, no sabía lo que tenía que hacer. Era mi primera vez. Pero mis compañeros tienen mucha experiencia. Es doloroso ver morir a tanta gente. Con algunos incluso has hablado. Y de un día para otro debes entrar a la zona de infectados y llevártelos en una bolsa. He visto de todo: hombres, mujeres, niños, ancianos, bebés, embarazadas... Y te los tienes que llevar. A veces en taxi, donde apenas cabes con el traje protector. Rocías el vehículo con cloro y buscas la manera de ir sacando los cuerpos sin que se te enganche el traje en cualquier cosa y se rasgue. Se nota que la gente ha sufrido mucho antes de morir. Las caras están manchadas de sangre y vómitos. Hay que descontaminarlo todo: los líquidos y secreciones corporales, el cuerpo, las ropas... Los metemos en bolsas y los llevamos al crematorio. Hay tantos que los incineramos.
¿Buenos momentos? No sé. Recuerdo que un día llegó una madre con su hijo. Ella murió a los dos días. El bebé sobrevivió. Cuando alguien sobrevive, es algo grande. Mi motivación es frenar la epidemia. Cuando entras en la zona de riesgo para llevarte un cuerpo, los pacientes te piden que lo saques cuanto antes. Vamos lo más rápido que podemos. Tardamos unos veinte minutos. No sé cómo describir aquello: el fin del mundo. Sí. El fin del mundo».
Ponerse el traje lleva 30 minutos Y solo lo usan una hora por el calor y la humedad. Trabajan bajo un estrés constante

Médica. Española

Julia García-Gonzalbes. Trabaja en Guéckédou (Guinea Conakry)

"Los médicos hacemos de todo, también limpiar vómitos y diarreas"

El traje nos protege, pero intentamos que los enfermos sientan que hay personas dentro de esos trajes, sobre todo los niños. Yo los espero fuera cuando llegan al centro, para que me vean la cara. Que sepan que soy la persona que los va a atender. Los médicos hacemos de todo, incluso limpiar vómitos y diarreas. Una vez que entras en la zona de aislamiento, te vuelcas. Los enfermos están muy cansados, a veces no tienen fuerzas ni para comer. Así que les das tú. Con lo aparatoso que es ponerse el traje, no vas a esperar a que se lo ponga una auxiliar para entrar.
He estado ya en dos misiones. Son periodos cortos, de tres o cuatro semanas, porque queman mucho. Mi familia se preocupa, pero hacen falta profesionales. No somos héroes. Solo somos personas responsables que quieren ayudar. Lo hacemos lo mejor que podemos con los recursos que tenemos. Nos adaptamos a lo que hay, pero nunca aceptamos que algo es así porque sí. Es un equilibrio difícil. Das un empujoncito y eso te anima a continuar tu trabajo. Y a veces tienes que dar un paso atrás... y es frustrante».

Jefe de logística Candiense

Craig Kenzie. 27 años. Trabaja en Sierra Leona

"Te sientes bastante solo cuando estás aquí, en primera línea"

Me ocupo de apoyar a los médicos, de la seguridad, de que tengan agua, cloro... Lo peor del trabajo es saber que el ébola se sigue extendiendo, que la epidemia se acelera a pesar de todos nuestros esfuerzos. Lo estamos dando todo en esta lucha. Y pese a que les hemos dejado bien claro a la ONU y a la OMS que necesitamos ayuda, te sientes bastante solo ahí fuera, en primera línea.¿Lo mejor? Los bailes de celebración que se montan cada vez que alguien se cura. Sobre todo, cuando se trata de uno de nuestros pacientes 'especiales', como la pequeña Isata, de 22 meses, que sobrevivió y ahora se pasea por ahí jugando como cualquier crío. Llegó aterrorizada. La aislamos en una tienda de campaña con sus padres, ambos dieron positivo. La pequeña se escapaba y había que perseguirla con los trajes de astronauta. Sus padres murieron, pero ella salió adelante.Cuando un superviviente, contra pronóstico, sale adelante después de estar dos o tres semanas con nosotros, es un momento de alegría muy necesaria en un ambiente que, por lo general, es sombrío».
A quien recibe el alta se le da un abrazo en público. Es un mensaje a los demás. rompe el estigma de que no se le puede tocar

Enfermera anestesista. Suiza

Géraldine Bégué. 31 años. Trabaja en Sierra Leona

"Tienes que olvidarte de coger la mano de un paciente, de consolarlo. Está prohibido"

Aquí te tienes que olvidar de muchas cosas que amas de tu profesión, por ejemplo, coger del brazo a un paciente para consolarlo, para hablarle. Un gesto tan sencillo como tocar a alguien está prohibido. Te pones el traje de astronauta para todo. Es un calvario, por el calor y por el hecho de que debes comunicarte a gritos y apenas ves con el sudor en los ojos y las gafas, pero cualquier descuido puede ser fatal.Mi pareja es un logista de Médicos Sin Fronteras. Lo conocí en una misión en Haití el año pasado. Estamos juntos aquí. Somos la única pareja. Nos ayudamos. Podemos hablar, descargar nuestras frustraciones, pero respetamos las consignas a rajatabla: cero contacto físico.Cada día, las ambulancias nos traen su cargamento de enfermos.
Otras veces, los enfermos llegan de ninguna parte, caminando. Siempre tienes la impresión de no hacer lo suficiente. Hay muchos muertos. Ves escenas terribles. Un niño de siete años cuyos padres han muerto aquí, sollozando en la morgue, a 500 metros de nuestro campamento, porque acaba de ver allí el cuerpo de su hermana... Pero también ves esa magnífica solidaridad africana. Aunque tengamos muchos huérfanos, jamás están solos. Otro papá u otra mamá velan por ellos».

TÍTULO: EL BLOC DEL CARTERO,.SUPERHOMBRE,.

Superhombre

¿Cabe forma de humillación más aplastante que creerte un superhombre, dotado de una omnímoda voluntad de poder, y tener sin embargo ...-foto,.

Sin duda, uno de los pensadores que más han influido en nuestra época es Nietzsche; y uno de los conceptos más socorridos y exitosos de su filosofía es el de übermensch, hombre superior o (como generalmente se traduce) 'superhombre', que su creador describe así: «El superhombre ha alcanzado un nivel de existencia en el que la piedad, el sufrimiento, la tolerancia con los débiles, la supremacía del alma sobre el cuerpo, la creencia en el más allá ya no le afectan». Se trata, sin duda, de un concepto engolosinador y fascinante: el hombre convertido en una suerte de diosecillo presuntuoso, sin ataduras ni servidumbres, capaz de establecer sus propias normas de conducta y su propio sistema de valores, determinando que lo bueno es aquello que procede de su voluntad de poder.
La idolatría que Nietzsche profesaba a la voluntad de poder resulta mucho más comprensible si estudiamos su biografía. Resulta, en verdad, pasmoso descubrir que Nietzsche fue toda su vida un pelagatos, por más que gallease en sus cartas o en sus relaciones amorosas (casi siempre traumáticas e insatisfactorias, por cierto). Presumía de ser descendiente de un príncipe polaco; pero la dura realidad es que toda su vida fue un menesteroso profesor de griego, mezquinamente pagado por el gobierno alemán, al que detestaba. ¿Cabe forma de humillación más aplastante que creerte un superhombre, dotado de una omnímoda voluntad de poder, y tener sin embargo que depender para la subsistencia de un sueldo exiguo que te procuran las personas a las que más desprecias? No debe extrañarnos que este fortísimo contraste entre la realidad y el deseo acabase haciendo añicos la cordura de Nietzsche y convirtiéndolo en una piltrafa; pues debe resultar, en efecto, muy duro mantener el equilibrio cuando la realidad se empeña en refutar sistemáticamente tus postulados. Esta es la razón última por la que todas las ideologías son dementes: porque tratan de negar la realidad, haciendo de sus abstracciones petulantes y eufóricas una realidad alternativa... que nunca se cumple.
Para imponer la noción de 'superhombre', Nietzsche necesitaba matar a Dios; y proclamó su muerte con jubiloso frenesí, consciente de que solo así el hombre podría convertirse en ese ser superior que crea su propia moral y se convierte en monarca absoluto de sus pasiones, entregándose a la principal de ellas, que es la pasión de dominio. Este concepto de 'superhombre' hizo, de inmediato, fortuna; y todas las ideologías se afanaron en convencer a sus adeptos, por muy birriosos y débiles mentales que fueran (pero sobre todo si lo eran), de que una vez fallecido ese arcaico armatoste llamado Dios podrían ocupar su sitio... salvo que a ese 'superhombre', encumbrado por la soberbia individualista, empezaron enseguida a darle jarabe de palo; quiero decir que empezaron a pagarle miserablemente a cambio de un trabajo extenuador (¡como hacían los cabrones del gobierno alemán con Nietzsche!), empezaron a coserlo a impuestos, empezaron a suministrarle entretenimientos plebeyos para que se idiotizase... y hasta lo convencieron de que no engendrase hijos, haciéndole creer que era en ejercicio de su voluntad de poder (¡derecho a decidir del superhombre!), cuando en realidad era para poder coserlo a impuestos más impunemente y pagarle más miserablemente por su trabajo, pues no teniendo prole estos atropellos le dolerían menos.
Pero a este gurruño infrahumano engañado con la milonga nietzscheana había que ofrecerle algo que, a la vez que lo mantuviese entretenido, le sirviese como sucedáneo de aquel 'superhombre' que cínicamente le habían prometido ser y que nunca llegaría a ser, consolándolo en su laceria (quiero decir, en su vida de mierda). Así se explica el auge contemporáneo de los 'superhombres' de los tebeos, que han suplantado tanto lingüísticamente como en el imaginario colectivo al superhombre nietzscheano, haciendo milagros de chichinabo y lanzando chispas por doquier, a modo de sucedáneos grotescos y saltimbanquis de Dios. Resulta, en verdad, hilarante que aquellos pretendidos superhombres nietzscheanos que mataron a Dios, haciéndose los chulitos, hayan acabado consolándose de su infrahumanidad aplastada viendo volar pánfilamente en una pantalla a unos tíos en leotardos.En eso ha terminado el nihilismo existencial de la modernidad: en infantilismo de quiosco, en pachanga pop repartida a modo de alfalfa entre las multitudes idiotizadas, para que se olviden de su condición infrahumana, mientras les saquean todos sus bienes materiales y espirituales.