El paisano - Viernes - 19 , 26 - Junio - De químico en Argentina a impulsar la agricultura regenerativa en Guaro ,. / HOSPITAL - Salud - Cuidadores: manual de resistencia ,. / VACACIONES - EUROPA DE PELICULA - Refrescantes chapuzones en playas de interior ,. / VUELTA AL COLE - La educación especial batalla por su dignidad en Alcalá de Henares,. / EN PRIMER PLANO - A FONDO - REVISTA XL SEMANAL PORTADA ENTREVISTA - En la tuya o en la mía - Miercoles - 24 - Junio - Ana Sánchez - Todo mi apoyo a Zapatero»: Sebastián y Sánchez defienden lo indefendible,. / EL BLOC DEL CARTERO - LA CARTA DE LA SEMANA - MI CASA ES LA TUYA - viernes - 19 , 26 - Junio - Arturo Pérez-Reverte - El chorrito mortífero,.

 

TITULO: El paisano - Viernes - 19 , 26 - Junio - De químico en Argentina a impulsar la agricultura regenerativa en Guaro,.

Viernes - 19 , 26 - Junio a las 22:10 horas en La 1 , foto,.

De químico en Argentina a impulsar la agricultura regenerativa en Guaro,.

Alejandro impulsa desde hace 16 años un proyecto de agricultura regenerativa para producir alimentos más nutritivos, ahorrar agua y fomentar el relevo generacional en el campo.

Alejandro tiene 56 años, es químico de profesión y pasó 30 años en Buenos Aires. Hace 16 decidió cambiar las fórmulas del laboratorio por el lenguaje de la tierra y encontró en Guaro (Málaga) el lugar para hacerlo realidad. Desde el invernadero de la Fundación Arboretum impulsa un proyecto de agricultura regenerativa en el que cultivan distintas variedades de verduras para obtener alimentos más nutritivos, ahorrar agua y mejorar el suelo. También aprovechan los restos ecológicos para alimentar a las gallinas y conseguir huevos de calidad. Su sueño es que los jóvenes se queden en el pueblo y cuiden el campo. 

TITULO: HOSPITAL - Salud - Cuidadores: manual de resistencia ,.

 Cuidadores: manual de resistencia ,.

fotos / Miles de españoles han tenido que hacerse cargo de padres y familiares dependientes. El suyo es un acto de amor, pero también de renuncias, agotamiento, soledad... y de escaso reconocimiento,.

Alicia de Alberti peina a su madre, María del Carmen, con alzhéimer, en el piso de sus padres en Madrid.

Hay un momento en la vida, casi imperceptible, en el que los hijos dejan de ser hijos para convertirse en padres de sus propios padres, o en el que una esposa pasa a ser enfermera permanente de su marido. Detrás de las puertas de miles de hogares españoles transcurre una vida marcada por la dependencia, donde el amor se mide en noches sin dormir, citas médicas, pastillas, paciencia y renuncias. Son hombres y, sobre todo mujeres, que, en muchos casos, aparcaron su trabajo (y su propia vida) para sostener la fragilidad de quienes un día los sostuvieron a ellos. Alicia, Julio y Trini forman parte de ese club invisible al que nadie querría apuntarse. Los tres cuentan cómo es su día a día cuidando a sus seres más queridos, una tarea que hacen desde el amor y la ternura, pero con un desgaste brutal. Nos metemos entre las cuatro paredes en las que discurren sus vidas para contar ese otro manual de resistencia cotidiana que rara vez sale a la luz, el de la soledad, el desgaste y la admirable dimensión humana del cuidado. En España, según el Instituto Nacional de Estadística (INE), hay más de 1,6 millones de personas que reciben los cuidados de algún familiar.

JULIO Y PILAR,.

«La enfermedad puede sacar todo lo malo y lo peor»

Julio lo dejó todo para ser el guardián de su madre, Pilar, con alzhéimer y grado 3 de dependencia. No hay muchos hombres cuidadores (menos del 30 por ciento), pero él, pese al desgaste vital, lo prefiere a una residencia. «Mientras pueda, quiero estar con ella», dice.

 

Julio ayuda a calzarse las zapatillas a su madre Pilar en el dormitorio del piso que comparten.

Julio Crespo tiene 57 años y hace seis que su vida saltó por los aires. Desde entonces cuida de su madre, Pilar, de 87, con un principio de alzhéimer que avanza sin freno por dentro, pero del que no hay rastro por fuera: físicamente está estupenda, puede caminar, va a la peluquería y es una mujer risueña a la que le gusta vestir blusas de Zara, vaqueros y deportivas.

Viven juntos en un piso modesto, con moquetas desgastadas por el tiempo y enciclopedias que ya nadie abre en estanterías de roble. Los días se repiten bajo una rutina marcada por la vigilancia constante, el desgaste emocional y el amor compartido.

Antes, Julio era técnico informático. Tenía un sueldo «aceptable» (1500 euros netos), una relación estable y una pasión: navegar una semana al año por el Mediterráneo en un velero alquilado. Todo eso desapareció cuando murió su padre en plena pandemia y Pilar, que ya tenía pequeños despistes, empezó a perder la memoria, entró en barrena y Julio, hijo único, entendió que tenía que volcarse en cuidar de su madre.

Pilar necesita supervisión continua y Julio vive con los sentidos en alerta. Si no la oye por la noche, se levanta; y si la oye, también. Puede despertarlo a las dos o a las cuatro de la mañana, desorientada, llamándolo angustiada a gritos («me quiero ir a la calle») sin saber si él está, o llorando por cualquier pesadilla. Hay caídas de la cama, hay sustos, hay madrugadas «muy jodidas», como él mismo relata, en las que el descanso desaparece, el vaso se colma y el estrés se desboca.

Julio ha buscado ayuda psicológica para él y sigue recibiendo llamadas periódicas que le sirven de desahogo. Tiene ansiedad, momentos de ira y de impotencia, y un Lexatin a mano «por si hace falta».

«Nadie te enseña a cuidar a una persona con demencia. A base de prueba y error voy aprendiendo a reaccionar cuando mi madre entra en bucle, llora o simplemente no responde, pero hay días que psicológicamente todo esto te tumba».

Y, claro, a veces estalla el conflicto. Insultos que duelen más porque no parecen salir de Pilar. Y que se disparan por tonterías. «Mamá, lávate las manos». «Si ya me las he lavado». «No, mamá, no te las has lavado». Que no, que sí, que no, que sí. De los gritos a la rabia, a los insultos, a la agresión. «Eres un cabrón, eres un hijoputa, eres un maricón, vete de esta casa». Arañazos en los brazos, zapatillas lanzadas en medio de la frustración. «La enfermedad saca todo lo malo y lo peor». Pero esa persona que a veces le grita, le insulta y le propina golpes y arañazos es una mujer noqueada por la enfermedad que, tras esos episodios de agresividad, no se acordará de nada. «Ves que tu madre no es tu madre, que es otra persona... Ella no controla lo que está haciendo, y hay que ser muy consciente de ello».

Y, sin embargo, también hay luz. Julio ha aprendido que un abrazo puede desactivar la tormenta. Literalmente. Cuando ambos están al límite, ese gesto lo cambia todo. «Lo he comprobado. En medio del caos, me detengo, miro a mi madre a los ojos, 'mamá, vamos a darnos un abrazo'. Y funciona».

El día a día no da tregua. Cuando Pilar está en el centro de día, Julio limpia, compra, cocina, gestiona papeles, va a la farmacia... Viven con la pensión de ella (1400 euros) y la ayuda de 480 euros que recibe él como parado mayor de 52 años. No pueden permitirse una cuidadora interna. «Me piden dos mil euros». La residencia es una opción, pero aún no. «Mientras pueda, quiero estar con ella», asegura. Y Pilar, aferrada a la mano de Julio, le responde: «Y yo contigo, hijo mío».

«Ves que tu madre no es tu madre, que es otra persona... Ella no controla lo que está haciendo, y hay que ser muy consciente de ello»

El cuidado también ha aislado al cuidador. Apenas sale. Su vida social se ha reducido a los sábados, el único día que se permite escapar y ver a su pareja. Y aun así no desconecta: siempre pendiente del móvil, por si pasa algo.

Julio ha renunciado a mucho: vacaciones, amigos, el mar… ay, el mar. Lleva seis años sin navegar, sin esa brisa envolvente a la que su mente regresa cuando cierra los ojos. Lo cuenta con melancolía, pero con cero rencor, una mezcla de deber de hijo y amor incondicional. «Esto es una cadena. Antes me cuidó ella a mí».

Al final del día, cuando Pilar se queda dormida en el sofá, Julio la lleva a la cama, le da un beso –siempre– y la arropa. Esa última hora de la noche es su pequeño oasis: leer o dejarse llevar por unas notas de blues, jazz, algo de Pink Floyd... Coge fuerzas porque pronto todo empezará otra vez. «Las administraciones tendrían que ayudarnos mucho más. Somos una parte sufridora, pero invisible», opina.

¿Y cuál es la recompensa? Julio se emociona y se le humedecen los ojos. «Haber estado con ella, haber dado todo por mi madre». ¿La recompensa? Aquí Julio se emociona y se le humedecen los ojos. «La sensación de haber estado, de haber dado todo por tu madre».

Mientras tanto, hay abrazos que lo sostienen todo. Y en ellos, aunque sea por unos segundos, desaparecen los insultos, los arañazos y el miedo. Solo queda lo esencial, un hijo y su madre aferrados el uno al otro. Y una duda que «acojona» a Julio cuando mira al futuro. «Yo estoy solo y ya tengo una edad. ¿Quién me va a cuidar a mí? Prefiero no pensarlo…».

TRINI Y MIGUEL ÁNGEL,.

«Le quiero muchísimo, pero a veces se te viene todo encima»

Hace 45 años, Trini prometió ante el altar que cuidaría de su marido «en la salud y en la enfermedad». Ella, que se declara «muy católica», abandonó su trabajo al irrumpir el párkinson en la vida de Miguel Ángel.

 

Trini mide el azúcar a su marido Miguel Ángel en el salón de su casa.

En el sencillo salón de Trinidad Palomo, Trini, hay una estantería repleta de trofeos; entre ellos, una copa al mejor padre, otra al mejor jubilado de la EMT (la Empresa Municipal de Transportes de Madrid) y otra más, quizá la más significativa, del club ciclista de Navalcarnero. Miguel Ángel, su marido, pedaleaba entonces libre de la enfermedad. Hoy, a sus 66 años, no podría moverse sin la bomba que le inyecta dopamina por el abdomen. El párkinson, diagnosticado en 2013, le arrebató el equilibrio, la memoria le falla y la puñetera diabetes añade otra capa de fragilidad al otrora ciclista.

Trini tiene 65 años y hace más de una década dejó su trabajo –primero cuidando niños, después a sacerdotes ancianos en una residencia– para dedicarse a él. «Ya no podía dejarle solo –dice mientras le mide el azúcar–. Le quiero muchísimo, ha sido siempre muy bueno y ahora... me ha tocado esto». En su voz hay una convicción forjada en una promesa ante el altar: amarte y cuidarte en la salud y en la enfermedad todos los días hasta que la muerte nos separe. «Soy muy católica», aclara.

«Vivimos en un cuarto piso sin ascensor y hay que subir y bajar escaleras cada día. Votamos para poner un ascensor, pero los vecinos no quisieron»

En casa de Trini y Miguel Ángel el despertador suena antes de las ocho. Ella le coloca la máquina que lo pone en movimiento («sin la dopamina no podría caminar»), controla la insulina, prepara tostadas, café con leche, las pastillas. Lo asea, lo viste y a las diez lo lleva al centro de día. Suben y bajan un cuarto piso ¡sin ascensor! Los vecinos votaron en contra de instalarlo. «Es lo que hay», resume sin ninguna inquina.

Las horas en que Miguel Ángel está fuera de casa no son descanso, sino otra forma de trabajo: limpiar, comprar, planchar, cocinar, hacer gestiones… y buscar lo que ha perdido. «Se le olvida el móvil, las llaves, el poco dinero que le doy… ha perdido hasta la dentadura. La deja en un sitio y no recuerda dónde. O rebusca en mi bolso y lo vacía, o abre el armario y saca toda la ropa, la mía, la suya… Me da mucha rabia. Pero esto es por la enfermedad», lo disculpa.

A veces, muy pocas veces, a Trini le da tiempo a dar un paseo y oxigenarse. Y si la noche ha sido toledana (gritos, despertares intempestivos…) aprovecha para tumbarse un ratito antes de regresar al centro de día a recoger a Miguel Ángel y emprender el camino de vuelta al cuarto piso sin ascensor.

Su verdadero 'modo avión' llega al final del día, cuando él se acuesta, o en las dos horas semanales en las que una cuidadora municipal la releva y ella acude a un club de lectura. Sobre la mesa del saloncito, ahora descansa 'El hombre caído', de Fernando Aramburu. Qué paradoja. También encuentra alivio en el grupo de amigas que conoció en el programa Cuidar a Quienes Cuidan, del Ayuntamiento de Madrid. «Nos ayudamos a desahogarnos». Allí también aprenden a gestionar la frustración, la rabia, la tristeza ante la demencia de sus seres queridos, y cómo afrontar cada situación que se va a presentar. «Porque para manejar esto no hay manual de instrucciones, más allá del cariño, la paciencia y de tomarte las cosas con tranquilidad», resume en unas palabras con las que se podrían identificar tantísimos cuidadores familiares que sienten que su tarea no aparece en la agenda pública.

La vida de Trini se ha estrechado. Antes del párkinson había viajes con su marido, escapadas a Navalcán –su pueblo de Ávila–, planes de jubilación... Ahora no hay vacaciones ni fines de semana libres. «A veces lloro, se te viene todo encima», admite. ¿Y una residencia? «Sí, hombre… y yo me voy por ahí. ¡Pues no! Mi mayor miedo es que me pase algo a mí y que no pueda cuidarle a él», confiesa.

Trini y Miguel Ángel van a cumplir 45 años de casados y, pese al trastorno neurodegenerativo de él, los dos sueñan con celebrarlo bailando. Algo de Los Brincos, Los Bravos, Los Diablos. Bailar antes de que el cuerpo de Miguel Ángel deje de responder del todo, antes de que la memoria borre incluso ese deseo. En este modesto piso, entre medicamentos, olvidos y fatigas, el amor y la entrega merecen su propio trofeo. El de Trini, que no para de dar pedales. Sin descanso. Sin aplausos. Sin ascensor.

Alicia peina a su madre, con alzhémier, en presencia de su padre, Juan, ciego y de 101 años de edad.  

ALICIA Y SUS PADRES,.

«En los encuentros con otros cuidadores lloramos, nos abrazamos, y la ansiedad baja de golpe»

Alicia llevaba años cuidando de su padre, ciego y con 101 años, y de su madre, de 95 y con alzhéimer. Hizo crac y buscó ayuda en Cruz Roja. «Allí me han salvado la vida»

 

Durante casi tres décadas, Alicia de Alberti (es sobrina nieta del poeta Rafael Alberti) entró cada mañana en el aula del instituto Príncipe Felipe, en Madrid, feliz de vivir otro día entregada a su vocación de enseñar. Había estudiado Magisterio y Biología porque quería dedicarse a formar jóvenes y despertar en ellos su misma pasión por las ciencias de la vida. Lo hizo durante 30 años, hasta que sus padres empezaron a necesitarla y decidió dejarlo todo. Fue en 2018. Hoy, a sus 59 años, esta mujer menuda y atlética (practicaba triatlón) dedica entre cinco y seis horas diarias –y casi todos los fines de semana completos– a cuidar de Juan, su padre, de 101 años y ciego desde hace diez, y de María del Carmen, su madre, de 95, enferma de alzhéimer y con múltiples patologías. «Lo hago por amor total y absoluto –repite durante toda la entrevista–. Mi madre no tiene la culpa de estar enferma».

La escena cotidiana transcurre en un confortable piso del distrito madrileño de Tetuán. Alicia no vive con sus padres, pero está presente prácticamente todo el tiempo. Su rutina comienza cada día a las ocho de la mañana con una llamada a la cuidadora que ha pasado la noche con ellos. Después vuelve a llamar durante el desayuno para hablar con los dos un ratito, tranquilizarlos y comprobar cómo están. Más tarde, tras organizar su propia casa, conduce unos minutos hasta el domicilio paterno, les lleva la comida, supervisa la medicación (17 pastillas entre los dos), los acompaña a consultas médicas y, sobre todo, conversa. Con su padre habla mucho. Le descarga audiolibros de la ONCE para aliviar las horas de oscuridad de quien, pese a la ceguera, conserva «una cabeza privilegiada». Con su madre, las conversaciones son ya casi imposibles. El alzhéimer ha ido borrando lentamente a la persona que fue. «Yo ya he perdido a mi madre en vida –admite con tristeza sobre la mujer que fue su faro y su refugio–. Ese duelo es enorme. Ella sufre tremendamente. Prefiero no contar situaciones porque son muy desagradables».

Durante años, Alicia prácticamente asumió sola todos los cuidados. Levantarse de madrugada, limpiar el baño tras los episodios de incontinencia, dormir junto a ellos por miedo a una caída o una crisis. «No podía más. Estaba exhausta física y emocionalmente». Ahora maneja mejor la situación gracias a una red de ayudas alcanzadas tras una década de reclamaciones y peleas burocráticas. Porque esa es otra… la dependencia llega, pero las ayudas directas tardan una eternidad. «Y eso también te agota».

Después de años «luchando ventanilla a ventanilla», Alicia logró que el Ayuntamiento de Madrid asignara tres auxiliares para atender a sus padres. Además, la familia paga de su bolsillo a una cuarta asistente que cubre las noches de lunes a viernes. Aun así, ella sigue supervisándolo todo. Tiene cámaras instaladas en las habitaciones para vigilar a través del móvil cualquier incidente y coordinar el trabajo de las cuidadoras. «No quiero que se queden solos nunca».

La batalla administrativa fue otra guerra de desgaste. Solicitudes de dependencia, recursos, reclamaciones, papeleos interminables para conseguir una simple tarjeta de aparcamiento que le permitiera llevar a su madre al médico sin recibir multas constantes. «En Servicios Sociales me conocen muy bien», cuenta con una sonrisa cansada.

Alicia daba clases de biología en un instituto, practicaba triatlón, viajaba a áfrica como voluntaria... todo eso se acabó para entregarse a sus padres

Pero ni siquiera la llegada de las auxiliares alivió del todo la carga familiar. Alicia había dejado atrás su antigua vida. Las salidas con su marido y sus dos hijos veinteañeros se redujeron al mínimo. También el deporte. Ella, que había practicado triatlón y viajaba como voluntaria a África dos veces al año, aparcó sus aficiones para consagrar su existencia a sus viejillos. Hasta que un día se derrumbó. Ocurrió el pasado diciembre durante una gestión relacionada con su madre. Una trabajadora social la vio tan desbordada que le habló del programa de Atención a Personas Cuidadoras, de Cruz Roja. Ese día, Alicia se acercó al centro Reina Sofía de Cruz Roja, en Madrid. Y allí encontró algo que llevaba mucho tiempo necesitando: permiso para cuidarse a sí misma, aire para desahogarse y socializar, comprensión y respuestas a sus dudas. «Me enseñaron que yo también era importante… me han salvado la vida», sostiene con lágrimas en los ojos. Acude a talleres de gestión emocional y participa en grupos de apoyo con otros cuidadores. «Aquí lloramos, nos abrazamos, nos sentimos comprendidos –explica–. Te miras con alguien que está sufriendo igual que tú y la ansiedad baja de golpe».

Las sesiones la han ayudado a combatir uno de los sentimientos que más castiga a los cuidadores: la culpa. Culpa por descansar, por 'regalarse' una hora a sí misma, por no estar constantemente pendiente del móvil. Porque el teléfono, recuerda, «solo suena para dar malas noticias: 'Alicia, tu madre se ha caído'».

La hija de Juan y Mari Carmen reconoce el agotamiento, el aislamiento social («cuando hay problemas, la gente desaparece… y lo entiendo») y la inquietud permanente, pero rechaza presentarse como una víctima de las circunstancias familiares. «Nunca he visto esto como un sacrificio –asegura–. He renunciado a muchas cosas, sí, pero para mí cuidarlos es una satisfacción». Por eso descarta tajantemente la idea de una residencia. Quiere que sus padres permanezcan en su hogar, rodeados de afecto y rutinas conocidas. Acompañarlos hasta el final, compartir cada minuto con ellos y hacerlos felices, «como yo hacía con mis alumnos».

En Cruz Roja aprendió también algo esencial: que nadie enseña cómo se pasa de ser hija a madre de tus padres. Y la lección más importante: paciencia y cariño. Cuando por las tardes pasea lentamente del brazo de su madre por el salón de casa o la peina con una ternura infinita, o consigue que salgan unos minutos a la calle en un día bueno, siente que todo cobra sentido. Y, aunque el cansancio físico y el desgaste emocional sigan ahí, encuentra fuerzas para encarar lo que tiene por delante, que no será mejor a lo de hoy. ¿Armada de valor, Alicia? «No, armada de amor»,.

TITULO: VACACIONES - EUROPA DE PELICULA -Refrescantes chapuzones en playas de interior,.

 Refrescantes chapuzones en playas de interior,.

Las dos comunidades autónomas concentran el mayor número de zonas de baño interior distinguidas con bandera azul. Se encuentran principalmente junto a ríos y embalses y dentro de espacios naturales de gran belleza paisajística,.

 

foto - Varias personas hacen piragüismo en la playa del pantano de La Breña, en Almodóvar del Río (Córdoba).

En pleno parque natural de la Sierra de Andújar, en el corazón de Sierra Morena, el embalse del Encinarejo, en Jaén, ha sido la última playa de interior española que ha recibido el distintivo de la bandera azul por parte de la Asociación de Educación Ambiental y del Consumidor (ADEAC). Andalucía y Extremadura concentran 12 de las 19 playas del interior de la geografía española que cuentan con este reconocimiento a la excelencia de sus aguas ,.

TITULO:  VUELTA AL COLE - La educación especial batalla por su dignidad en Alcalá de Henares,.

La educación especial batalla por su dignidad en Alcalá de Henares,.

Las familias de los casi 300 chavales que acuden todos los días al colegio Pablo Picasso reclaman desde hace años más personal y una mejora en la infraestructura del centro,.

 

foto - Conchi Yebra, madre del colegio de educación especial Pablo Picasso en Alcalá de Henares, el martes.

Un colegio de educación especial inaugurado en 1982 pensado para 80 jóvenes al que acuden casi 270, con los espacios consumidos por el aumento de las aulas y con un solo ascensor para 40 chavales,.

 

TITULO: EN PRIMER PLANO - A FONDO - REVISTA XL SEMANAL PORTADA ENTREVISTA - En la tuya o en la mía - Miercoles -  24 - Junio - Ana Sánchez - Todo mi apoyo a Zapatero»: Sebastián y Sánchez defienden lo indefendible,.

En la tuya o en la mía  - Miercoles    - 24 - Junio  ,.

 En la tuya o en la mía', presentado por Bertín Osborne, acerca a los espectadores el lado más desconocido de personajes relevantes de diversos ámbitos. Durante aproximadamente una hora, los telespectadores tienen la oportunidad de conocer mejor al invitado y también al propio Bertín Osborne, en La 1 a las 22:30, el miercoles -  24 - Junio   , etc.

 EN PRIMER PLANO - A FONDO - REVISTA XL SEMANAL PORTADA ENTREVISTA - En la tuya o en la mía - Miercoles  - 24 - Junio   - Ana Sánchez - Todo mi apoyo a Zapatero»: Sebastián y Sánchez defienden lo indefendible,.

 Ana Sánchez - Todo mi apoyo a Zapatero»: Sebastián y Sánchez defienden lo indefendible,.

El exministro intenta apagar el fuego y aviva las llamas mientras el presidente debe cada vez más explicaciones,.

foto - Ana Sánchez,.

Lo dijo en sede parlamentaria el 20 de mayo y lo reiteró en el Vaticano siete días después: «todo mi apoyo al presidente Zapatero». Pedro Sánchez empeñó su palabra en la inocencia del expresidente en dos sedes sagradas —una política y otra espiritual,.

En este país instalado en el escándalo, ningún político decente debería alentar la idea de que nuestro sistema judicial no funciona. Al contrario: con todos sus aciertos y errores, por fortuna esta semana se constata de nuevo que sí, que vivimos en un Estado de Derecho, en una democracia en la que existe un Poder Judicial que sigue funcionando, que acaba prevaleciendo ante presuntos brotes de corrupción, que cuenta con profesionales como el juez Calama, como la fiscal Lorente, con agentes eficaces de la UDEF o de la UCO. Gracias a ellos, tenemos ahora mismo encima de la mesa una bomba inmensa en forma de auto minucioso, con una serie de indicios que han dejado en shock a media España.

¿A qué se ha dedicado exactamente, durante todos estos años, el ya expresidente Zapatero? Esa es la cuestión. Comprendo y comparto el estupor del socialismo, en general –y del sanchismo, en particular– ante las presuntas actividades delictivas de quien ha sido su gran referente.

Vaya por delante la presunción de inocencia para Zapatero, por supuesto. Pero si los hechos expuestos en el auto del juez Calama se demostraran, con seguridad habrá cárcel para el ex presidente del Gobierno.

Mientras os escribo, leo que la Audiencia Nacional ha decidido bloquear parcialmente sus cuentas por un ingreso de la consultora de su amigo Julio Martínez Hay por ahí otro ingreso extraño, que recibió la empresa de sus dos hijas a través de una sociedad fantasma, Inteligencia Prospectiva, ¡cuya sede física no existe! Y sus propietarios, qué raro, son dos venezolanos recién nacionalizados. Cuanto más investigas, más te pierdes… o te topas con un jardín oscuro, inquietante…

Zapatero debe de estar muy tocado anímicamente, y no solo por los graves delitos que se le imputan, sino por la situación en la que quedan ahora sus hijas, camino de convertirse también en investigadas.El próximo 2 de junio, ¿cuál será su estrategia para salvar de semejante follón a su familia?,.

El presunto papel de Zapatero en el rescate de la compañía aérea Plus Ultra, a estas alturas, está empezando a parecer un pecado venial en comparación con otras supuestas actividades suyas en Venezuela.

Pedro Sánchez ha optado esta semana por la defensa cerrada de Zapatero y, junto a él, de nuevo, su gabinete ministerial. Nuestro presidente tampoco supo nada, en su momento, de lo de José Luis Ábalos y Koldo García; le ocurrió lo mismo cuando detuvieron a Santos Cerdán y ahora nos anuncia que son «momentos duros». ¿Qué más saldrá en las próximas horas?

La oposición poco puede hacer en esta situación. Para desalojar a este PSOE de la Moncloa, hacen falta apoyos. PNV y Junts, ¿a qué esperan?,.

 

TITULO : EL BLOC DEL CARTERO - LA CARTA DE LA SEMANA - MI CASA ES LA TUYA - viernes  - 19 , 26 - Junio -   Arturo Pérez-Reverte -  El chorrito mortífero  ,.

MI CASA ES LA TUYA - VIERNES - 19 , 26 - Junio  ,.

MI CASA ES LA TUYA -', presentado por Bertín Osborne,.

acerca a los espectadores el lado más desconocido de personajes relevantes de diversos ámbitos. Durante aproximadamente una hora, los telespectadores tienen la oportunidad de conocer mejor al invitado y también al propio Bertín Osborne, en Telecinco  a las 22:00, el viernes  - 19 , 26 - Junio  ,etc.

  EL BLOC DEL CARTERO - LA CARTA DE LA SEMANA - MI CASA ES LA TUYA - viernes - 19 , 26 - Junio -  Arturo Pérez-Reverte -  El chorrito mortífero,. 

  Arturo Pérez-Reverte -  El chorrito mortífero,. 

 

 Arturo Pérez-Reverte -  foto,.

Les hablaba hace unas semanas de pijohoteles de moda, de las nuevas maneras que convierten al cliente en víctima de siete mil chorradas cursis, y todo eso. Pero me dejé fuera, porque no me cabía, contar una experiencia personal que ilustra el asunto con cierta propiedad. Ocurrió hace poco, en un hotel europeo cuyo nombre no menciono porque, si vuelvo alguna vez, me expongo a represalias. Hablo de un hotel superelegante, de diseño ultramoderno, donde me vi obligado a alojarme porque en el mío habitual no había habitaciones disponibles.

Por supuesto, averiguar cómo funcionaban las luces de la habitación me llevó cinco días, y me fui sin controlarlas del todo. Pulsabas un sensor –había una docena, sin indicación alguna– y se encendía todo, o se apagaba, o se iluminaba la cama, o el saloncito, o se corrían las cortinas. Por supuesto, el efecto de luces era precioso, pero ninguna estaba donde hacía falta para leer, y tuve que hacerlo con la luz del teléfono móvil. Al fin descubrí que el mejor sistema era pulsar sensores al azar acompañando el acto con sonoras blasfemias que cuestionasen virginidades y santidades diversas. Así, utilizando unas lámparas y desenchufando otras o retirando las bombillas, resistí de forma razonable.

Curiosidad pura o instinto suicida masculino, llámenlo como quieran. La misma actitud con que James Bond desmontaría bombas artesanales en Beirut

Pero lo más infame, el Gólgota del asunto, fue sin discusión el cuarto de baño. Y juro por mis muertos más frescos que lo que cuento es rigurosamente cierto. Apenas cruzo el umbral, el lugar empieza a zumbar. Piiiii, hace. Al mismo tiempo se enciende una luz tenue, más bien azul, y luego varios pilotos luminosos. Como estoy paralizado por el estupor no ocurre nada más, pero en cuanto me muevo surge del techo un sonido de nave espacial soviética despertando tras siglos congelada en Siberia. Me acerco al inodoro, lo miro y éste –que caiga muerto ahora mismo si les miento– me lee la pupila con sensores fotoeléctricos. Y antes de comprender qué demonios sucede, la tapa se abre sola con una lentitud dulce como la escotilla de una cápsula de 2001: Una odisea del espacio.

Esto no puede estar pasando, me digo. No es real. Miro alrededor buscando cámaras ocultas, pero nada. Sólo el inodoro y yo –observo que no hay bidé– contemplándonos como Clint Eastwood y Lee Van Cleef en Por un puñado de dólares. Miro la marca impresa en el blanco recipiente. Grohe, leo con asombro: el fabricante de inodoros fruto de los avances más punteros entre Alemania y Japón, unidos por el sueño húmedo de informatizar el retrete occidental.

Ha vuelto el silencio y ahora la lucecita azul parpadea. Eso acojona mucho, como si fuera la cuenta atrás de algo. Con suma cautela, temiendo hacer un movimiento fatal, estudio la situación. Hay un cuadro de mandos frente al inodoro, en la pared. Es una especie de panel de submarino nuclear, lleno de sensores con dibujos inquietantes: gotas negras, siluetas humanas atravesadas por chorros misteriosos, flechas y símbolos que parecen instrucciones para lanzar misiles sobre Kiev. Y entonces cometo el primer error. Me acerco al inodoro, todavía vestido con mis pantalones chinos beige y la camisa azul remangada. Curiosidad pura o instinto suicida masculino, llámenlo como quieran. La misma actitud con que James Bond desmontaría bombas artesanales en Beirut fumándose un pitillo.

Con una mano tapo el sensor, a ver qué pasa, y con la otra pulso al azar un dibujo esquemático donde chorros de agua apuntan alegremente hacia figuras humanas. Al principio no pasa nada. Permanezco inclinado frente al inodoro igual que un artificiero indeciso entre el cable rojo y el azul. Y entonces, lentamente, ocurre. Como en esas películas de ciencia ficción donde un brazo articulado manipula residuos nucleares, en su interior empieza a emerger algo. Del hueco donde apenas cabe el pico del Pato WC surge una especie de dron extensible biónico: un mecanismo telescópico de precisión quirúrgica, acompañado por zumbidos de distinta intensidad y tono. Aquello avanza lentamente hacia el centro del inodoro como un francotirador tomando posición. Luego gira, se enciende una pequeña luz roja intermitente, suena una musiquilla, y antes de que yo pueda reaccionar, aquel Mazinger de la higiene íntima dispara hacia arriba un fino chorro mecánico, helado, violento, que me impacta directamente en el pecho, justo sobre el corazón, empapándome la camisa.

Retrocedo horrorizado mientras la máquina sigue funcionando con serenidad asesina; secándome la camisa con una toalla y dando gracias a Dios porque el chorro no me haya pillado sentado, indefenso, expuesto a lesiones íntimas irreversibles. Tecnología germano-japonesa aplicada al colon humano, pienso. Tiene huevos la cosa. Y todo para ahorraros un maldito bidé, cabrones.