Eduardo Casanova revela que tiene VIH,.

«Tengo VIH. Hoy rompo este silencio tan desagradable y doloroso después de muchísimos años», explica el director que prepara un documental al respecto,.

Eduardo Casanova acaba de dar un paso histórico al hacer público que tiene VIH. El director y actor lo va a contar en un documental producido por Atresmedia y Producciones del Barrio, la productora de Jordi Évole. Casanova se convierte así en la primera figura mediática en España que hace público que vive con VIH, un gesto muy reclamado por activistas para combatir el estigma social y que internacionalmente han dado deportistas como Magic Johnson y artistas como Charlie Sheen o Conchita Wurst.

La revelación, además de muy necesaria, ha sido también sorprendente porque en lugar de venir de la mano del propio director, en una entrevista, se ha realizado a través de la nota de prensa que Atresmedia ha enviado a los medios de comunicación para anunciar la puesta en marcha del documental.

Posteriormente, el cineasta ha ampliado la información con una publicación en su cuenta de Instagram. «Tengo VIH. Hoy rompo este silencio tan desagradable y doloroso después de muchísimos años. Un silencio que guardamos y sufrimos muchísimas de las personas con VIH. Lo hago cuando yo quiero, cuando yo puedo, lo hago por mí, pero deseo que esto pueda ayudar a más gente. Lo hago a mi manera, a través del cine, que es mi forma de comunicarme», ha afirmado Casanova en la publicación. El cineasta recalca que lo anuncia con «dignidad», un aspecto que debería ser «la forma en la que todas las personas con VIH pudieran salir del armario». «Cerca del 80% de las personas con VIH no ha compartido con casi nadie que tienen la infección, por un estigma que nos condena al rechazo sistemático y más injusto del mundo», ha indicado.

Según ha comentado, el documental se estrenará en cines «pronto» en 2026 y añade que «ya habrá tiempo para explicar más cosas». «Pese al miedo y la incertidumbre, hoy me siento profundamente feliz», ha aseverado.

Precisamente, su último proyecto, 'Silencio', contaba en tres capítulos de veinte minutos de duración la historia de una familia de vampiras desde el siglo XIV hasta el año 2066. A partir de esos personajes, el autor trazaba agudos y sugerentes paralelismos entre sus personajes y las mujeres enfermas de sida, ahondando en el estigma que produce el virus y el desconocimiento en torno a él.

Durante la promoción, en una entrevista concedida a este periódico, Casanova explicaba que «el ser humano siempre ha tenido que guardar silencio para no ser rechazado y, en concreto, con la pandemia del VIH y del sida. El estigma surge de la falta de información, que provoca rechazo, y ese rechazo lleva a las personas seropositivas a guardar silencio por miedo y es precisamente de lo que habla la serie, de la necesidad de muchas personas de romper ese silencio y de gritar, porque vivir en el silencio es parecido a vivir en una mentira continua, en el fingir, en el estar escondido, algo que creo que no se merece nadie, y muchísimo menos por una enfermedad. Nadie es culpable de tener una enfermedad».

Una polémica

A principios de mes, el director acudió a 'La revuelta', el programa de David Broncano, para promocionar la serie y llevó una pegatina en la que se podía leer 'Indetectable es igual a intransmisible'. «La serie 'Silencio' habla de la pandemia del VIH, aunque sea una comedia, y la pegatina dice que 'indetectable es igual a intransmisible'. Es decir, que las personas con VIH que toman una medicación, que es el 96%, son indetectables y por tanto son intransmisibles».

Y fue más allá: «El VIH y el sida son dos cosas completamente diferentes. El virus de la inmunodeficiencia humana y el sida es el síndrome de la inmunodeficiencia adquirida. El sida es la enfermedad que tienes si no tomas la medicación durante mucho tiempo y que tampoco te mata».

Esta última frase fue la que provocó que una semana más tarde una viróloga matizara en el mismo programa sus comentarios. «Cuando sabes que lo tienes, te pones en tratamiento y puedes tener una vida plena. Si no está en tratamiento, no es indetectable y transmite la infección», señaló Jara Llenas-García, vicepresidente de Seisida, que animó a la gente a hacerse las pruebas «como nos hacemos la del colesterol» porque «si consiguiéramos que todo el mundo se diagnosticase y estuviese en tratamiento, acabaríamos con la epidemia».

TITULO: Detrás del instante - Picasso usó un DS como lienzo de una de sus obras ,.

Miércoles - 24 , 31 - Diciembre a las 20:00 horas en La 2 / foto,.

Picasso usó un DS como lienzo de una de sus obras ,.

Un invierno a todo color ,.

Manuel Mejido era un joven periodista mexicano residente en Francia. En el invierno de 1958 intentó conseguir una gran exclusiva: entrevistar a Pablo Picasso, el genial pintor español que, exiliado por la dictadura franquista, vivía en la Costa Azul,.

Sabiendo que Pablo Picasso era muy reacio a conceder entrevistas, el joven e intrépido Manuel Mejido, un joven periodista mexicano residente en Francia, eligió una estratagema. Se presentó en la puerta de 'La Californie', la célebre villa del Maestro en Antibes en nombre del 'Centro Republicano Español de México', organización que ayudó a emigrar y acogió a innumerables exiliados españoles en aquel país. Picasso, que era un reconocido defensor de la república española, consintió la entrevista.

Para llegar hasta la Costa Azul, Mejido consiguió que le prestaran un flamante DS 19 de color azul con el que se presentó en compañía de algunos amigos de Picasso. Este se mostró sorprendido por el entusiasmo de su joven visitante que afirmaba haber sido enviado a Francia para entrevistarle por españoles exiliados en México.

Durante la entrevista, Picasso se ausentó un par de horas antes de volver para hablar de política y de arte. «Nunca he dejado de soñar ni de pintar», explicó entonces el pintor al periodista, y le invitó a seguirle. Delante de sus ojos, aparecieron «Las guirnaldas de la paz» pintadas... ¡en el lateral del DS! La obra representaba una familia, unas flores y un árbol. Ante la mirada del sorprendido periodista, Picasso firmó su obra en uno de los guardabarros.

La escena fue fotografiada por uno de los presentes y, todavía hoy, Mejido conserva numerosas fotos del DS, de Picasso y del grupo de amigos que asistieron al insólito 'happening' artístico. A su vuelta a París, Mejido compró el DS por 1.000 dólares y lo revendió, en seguida, a una galería de arte parisina por 6.000. Desde aquel momento, la pista del coche se perdió y el periodista supone que debe seguir en manos de algún coleccionista privado.

TITULO:TARDE DE CINE CON - Brindis por la felicidad,.

Brindis por la felicidad,.

foto - Un hombre brindis con una de vino,.

Dije alguna vez, y si no, lo digo ahora, que un escritor es lo que lee, lo que vive y lo que imagina. Por lo menos tal es mi caso, y con esos ingredientes —en lo de leer pueden incluir el cine y sus derivados— escribo novelas. Pero nada pasa en crudo al libro, y por esto señalo con frecuencia que es un error buscar con exactitud a un autor en sus relatos y personajes, en lo que éstos hacen o dicen. La escritura, buena o mala, es una ficción donde lo real, a menos que sea autobiográfico —y en ese caso, desconfíen todavía más—, suele ser sólo unas gotas de vida propia mezcladas con otros elementos, diluidas en la trama, refundado todo en el resultado final que conocemos como literatura.

Hay, sin embargo, detalles vinculados a lo real: recuerdos, influencias, sensaciones. Pueden estar más o menos manipulados en el texto, pero su base es auténtica. Ahí es donde intervienen la experiencia y la memoria del autor. Me pasa a mí como a cuantos le dan a la tecla: cosas que te marcaron y afloran tarde o temprano; que compusieron tu punto de vista, la mirada con la que ahora cuentas historias. Pensé en eso hace unos días, cuando un lector dijo que en mis novelas la Justicia —con mayúscula, pero también con minúscula— nunca sale bien parada, y que suelen ser mis personajes quienes, cuando pueden, arreglan de modo privado sus cuentas. Tras escuchar eso me quedé pensando, y concluí que tal vez ese lector tenga razón. Y entonces pensé en doña Micaela.

Tuve el privilegio de vivir infancia y primera juventud en un lugar extraordinario: se llamaba Poblado del Valle de Escombreras, había allí una refinería de petróleo —todavía existe, aunque el poblado desapareció hace mucho—, y junto a ella, para sus empleados, se desarrollaba un experimento social único en la España de los años 50: trabajadores de distintos niveles, jefes y obreros, vivían en el mismo lugar y compartían con equidad los servicios: comercios, escuela, iglesia, casino, cine, transporte, piscina, instalaciones deportivas. Había diferencias sociales a la hora de relacionarse —como las hay ahora—, pero los mayores convivían con respeto y los niños nos criábamos juntos, jugábamos juntos, correteábamos en pandilla por aquellos campos, montes y orilla del mar, e íbamos al mismo colegio de primaria. Ahora que somos mayores, quienes seguimos vivos recordamos el lugar como un paraíso: primeros juegos, primeros amores, primeras aventuras. Primeras experiencias de la vida.

Mis tres recuerdos precoces de niñez son diáfanos. Uno es el mar y su sonido en las rocas. Otro, a los tres años de edad, cuando en una cuna junto a la cama de mis padres apareció mágicamente un intruso —pedacito de carne con ojos grandes y mucho pelo negro— que me destronaba como centro de atención y rey de la casa. Y el tercero, un año más tarde en la escuela de parvulitos, cuando escribía las primeras letras, a lápiz, en uno de aquellos cuadernos rayados que usábamos antes de pasar a la caligrafía con tinta, palillero y plumín. A los dos o tres días de empezado el curso, doña Micaela, la maestra, nos puso deberes para casa, y el primero fue una plana de escritura. Yo tenía ligera ventaja en eso, pues antes de ingresar en la escuela mi madre me había enseñado los rudimentos básicos y lo hacía con cierta soltura. Aun así pasé parte de la tarde y la noche, antes de acostarme, haciendo y rehaciendo mi plana con lápiz y goma de borrar, resuelto a que fuera la mejor de la clase. Y al día siguiente, orgulloso y feliz, con mi babi, mi cartera a la espalda, recién lavado y peinado, fui al cole de la mano de mi madre y, una vez en clase, le entregué mis deberes a la maestra.

Han pasado sesenta y nueve años —yo tenía cuatro—, pero parece que hubiera ocurrido ayer. Doña Micaela miró mi trabajo y dijo: «Esto no lo has escrito tú». Y para mi estupefacción, rompió la plana ante mis ojos y la tiró a la papelera. Recuerdo perfectamente que me quedé paralizado, con la boca abierta, incapaz de pronunciar palabra. Por primera vez el mundo me caía encima. Tuve vergüenza de que me vieran llorar, así que fui a mi pupitre y estuve el resto de la clase inmóvil, baja la mirada. Mi madre me esperaba a la salida y preguntó qué tal mi plana. Conté lo que había ocurrido; y ella, sin decir nada, me dejó con una vecina y su hijo y fue a ver a la maestra. Nunca supe de qué hablaron, pero desde aquel día doña Micaela fue encantadora conmigo, me sentó en la primera fila y recuerdo que a veces me acariciaba la cabeza. Olía agradable, a colonia. En realidad era una buena maestra. Tanto, que de ella obtuve la primera lección importante de mi vida.